Robinzalon Crusoe

14 de enero de 1784

2011-07-04T00:51:00.001-07:00

Finalmente está tomada la decisión: el noble arte del salto de longitud.

13 de enero de 1784

2011-07-01T06:06:00.001-07:00

Bueno, darle la vuelta a nado a la isla sí podría medirse en lunas, pero tiene tres graves inconvenientes: el mareo de girar siempre hacia el mismo lado, los insaciables tiburones y mi total falta de flotabilidad en aguas de más de un palmo de profundidad.

12 de enero de 1784

2011-06-28T23:37:00.001-07:00

Asímismo, mi deporte habrá de ser susceptible de medición, para llevar un control sobre mis progresos. Como el tiempo aquí se mide en lunas, quedan descartado todo lo que implique recorrer una cierta distancia en el menor tiempo posible, debido a la imposibilidad de controlar este último.

11 de enero de 1784

2011-06-28T05:20:00.003-07:00

Una vez enfocada la búsqueda hacia el deporte individual, quedan descartadas todas las modalidades de lucha. Un rápido estudio acerca de los potenciales sparrings de la isla (Miércoles y otras fieras salvajes) así lo aconsejan.

10 de enero de 1784

2011-06-24T04:13:00.001-07:00

Lo primero es buscar un deporte adecuado a la coyuntura actual. Por lo tanto, quedan descartados todos los deportes todavía no inventados y aquellos que, aún existiendo en el siglo XVIII, hayan de ser practicados en equipo.

9 de enero de 1784

2011-06-22T03:24:00.000-07:00

La molicie y el deporte no tienen por qué estar reñidos. Mañana mismo me pongo a ejercitarme somáticamente.

8 de enero de 1784

2011-05-16T09:29:00.000-07:00

Da igual lo que hagas, en qué te entretengas, tu rica vida interior o la vorágine de vida en la que estés metido. Tarde o temprano llega un día en el que te aburres como las ostras. O más. Así que con más razón si representas el 50% de la población en una isla perdida.

7 de enero de 1784

2011-05-16T09:27:00.000-07:00

¡Ah... licor de coco! Igual que vienes, te vas.

6 de enero de 1784

2011-02-13T07:34:00.000-08:00

¡Ah, licor de coco...! Ardoroso y fiel amigo. Miércoles, ojalá nunca tenga que echarte de menos.

5 de enero de 1784

2010-12-05T15:36:00.000-08:00

A veces cambiar de año no sirve para nada. Y mucho menos para tener una vida nueva. No veo llegar el momento de que Miércoles me diga que ya está preparado el licor de coco.

4 de enero de 1784

2010-12-02T13:19:00.000-08:00

El licor de coco aún no está preparado. El proceso es lento y laborioso, al menos para Miércoles, que es quien se encarga de ello. De vez en cuando me mira de soslayo y pienso si él estará pensando que soy prescindible...

3 de enero de 1784

2010-11-30T13:20:00.000-08:00

Año nuevo, vida nueva: a partir de hoy redoblaremos nuestros esfuerzos en post de la molicie absoluta. Miércoles ya ha puesto más cocos a fermentar.

2 de enero de 1784

2010-11-28T03:17:00.000-08:00

Para estar en estas latitudes tropicales, hoy es un día bastante frío, así que me he puesto el taparrabos.

1 de enero de 1784

2010-11-27T14:48:00.000-08:00

Hoy he abierto los ojos despacio, por si el fin del mundo, la nada, me asustaba de repente. Y no, el mundo tal y como lo conocía sigue existiendo. Al menos dentro de los límites del horizonte que se divisa desde esta maldita playa. El mundo de Miércoles también parece tener continuidad. Y también sigue perteneciendo a otra galaxia, la de la gente loca pero feliz..

31 de diciembre de 1783

2010-11-27T14:46:00.000-08:00

Nochevieja. Afronto hoy la velada con la firme esperanza de que se acabe el mundo de una puñetera vez. Quizás lo sentiría un poco por Miércoles, pero el vive en su propio mundo, así que es posible que el mío finalice y el suyo siga.

30 de diciembre de 1783

2010-11-18T14:26:00.000-08:00

Hoy me he puesto a silbar mientras hacía mis necesidades mayores. Por increíble que parezca, estaba haciendo dos cosas a la vez, como si en esta maldita isla no hubiera tiempo suficiente para todo.

29 de diciembre de 1783

2010-04-08T14:34:00.000-07:00

Eso sí, vuelvo a ver a Miércoles, afanado siempre en su pesca, su cocina y sus interminables siestas, como un compañero de viaje. Un buen compañero de viaje. Siento verdadero aprecio por ese hombre.

28 de diciembre de 1783

2010-04-08T14:33:00.000-07:00

Aunque la verdad es que no hay gran diferencia, la vida sigue siendo exactamente igual.

27 de diciembre de 1783

2010-04-08T14:30:00.000-07:00

Como ser Dios no me sirve para nada, puesto que está demostrado ya que la divinidad no otorga la omnipotencia, he decidido volver a ser un simple mortal.

26 de diciembre de 1783

2010-04-01T12:07:00.000-07:00

Hoy he intentado evitar la salida del sol. Tampoco. Ha estado puntual a su cita para iluminar mi pintoresca vida.

25 de diciembre de 1783

2010-03-27T00:28:00.001-07:00

Hoy he querido convertir los peces en chuletones de buey y el agua en vino. No lo he conseguido. He demostrado que Dios no es omnipotente.

24 de diciembre de 1783

2010-03-23T15:56:00.000-07:00

Soy Dios.

23 de diciembre de 1783

2010-03-23T15:53:00.000-07:00

Siento que nada escapa a mí, que todo me envuelve, que lo envuelvo todo.

22 de diciembre de 1783

2010-03-23T15:51:00.000-07:00

Controlo mi tiempo. Mi tiempo es el único que hay. Controlo El tiempo.

21 de diciembre de 1783

2010-03-23T15:50:00.000-07:00

Y hoy tampoco.

20 de diciembre de 1783

2010-03-23T15:47:00.000-07:00

Hoy no pienso hacer nada.

19 de diciembre de 1783

2010-03-22T04:58:00.001-07:00

En otro tiempo quizás me hubiese arrepentido de escribir lo que escribí ayer en este diario. Pero ahora ya no, pues una de las cosas que me ha mostrado la vida es que, al final, nunca pasa nada extraordinario ni, mucho menos, divino. Así pues, no he de temer más castigo que el de la madre Naturaleza, en cuyas manos ha tiempo que estoy.

18 de diciembre de 1783

2010-03-22T04:57:00.001-07:00

Y, por mí, este año le pueden llevar los regalos a su santísima madre...

17 de diciembre de 1783

2010-03-22T04:55:00.000-07:00

He repasado minuciosamente todos los enseres de la cabaña, especialmente aquellos heredados del naufragio, no fuera a haber sobrevivido cualquier referencia a la Natividad del Señor o a San Nicolás, porque si Miércoles lo ve es capaz de preguntarme.

16 de diciembre de 1783

2010-03-22T04:54:00.000-07:00

Se acerca la Navidad. Por fin conseguiré no tener que celebrarlas.

15 de diciembre de 1783

2010-03-22T04:43:00.000-07:00

Aún así, con lo que se pueda aprender de los libros o de la vida, hay que saber siempre lo justo para poder conservar la capacidad de asombrarse. Creo que uno se hace viejo de verdad cuando ha perdido esa capacidad.

14 de diciembre de 1783

2010-03-04T16:23:00.000-08:00

En los libros se estudia, se aprende y se disfruta haciéndolo. Hay quien dice que también la vida enseña. Claro que sí, enseña mucho. Pero enseña a golpes y sin preguntar. Cuántas veces son cosas que nunca habríamos querido aprender...

13 de diciembre de 1783

2010-03-04T16:20:00.000-08:00

Hecho de menos leer. En un naufragio puedes recuperar muchas cosas de las que las olas acaban trayendo a la playa. Pero un libro, por muy bueno que sea, se ahoga siempre.

12 de diciembre de 1783

2010-02-22T13:36:00.000-08:00

Hay días que más valdría no haberse levantado de la hamaca. Y lo digo por mí, que debo ser tonto, porque Miércoles bien sabe Dios que lo hace. Le he llegado a contar tres días seguidos, con sus tres noches, sin poner un pie en el suelo.

11 de diciembre de 1783

2010-02-22T13:30:00.000-08:00

Porque da igual lo que se esfuerce uno, si lo hace bien o mal, que al final sale el sol y le da otra vez en pleno cogote. Es desesperante.

10 de diciembre de 1783

2010-02-22T13:28:00.000-08:00

Retiro lo que decía ayer. Hay días en que ni los árboles dan sombra.

9 de diciembre de 1783

2010-02-21T04:30:00.001-08:00

Si al final resultará que no se está tan mal en esta isla.

8 de diciembre de 1783

2010-02-21T04:28:00.000-08:00

"No pensarás ir así vestido", "muy propio de ti y tus amigotes", "hace siglos que no me sacas de casa", "El fin de semana viene mamá, así que ya te estás portando"...

7 de diciembre de 1783

2010-02-21T04:26:00.000-08:00

Bueno, sólo algunas de ellas... Más bien pocas. Por no decir que únicamente mi amada Morag. Y a ratos, que cuando se pone insoportable también tiene lo suyo.

6 de diciembre de 1783

2010-02-21T04:25:00.002-08:00

Las chicas...

5 de diciembre de 1783

2010-02-21T04:25:00.001-08:00

Los paseos en las tardes de verano junto al lago...

4 de diciembre de 1783

2010-02-21T04:24:00.000-08:00

Por no hablar de las pintas en el bar...

3 de diciembre de 1783

2010-02-05T09:28:00.001-08:00

En esta isla hay básicamente un poco de todo, lo suficiente para sobrevivir plácidamente y sin angustias. Pero echo tremendamente de menos los bizcochos de los sábados de mi madre.

2 de diciembre de 1783

2010-02-05T09:21:00.002-08:00

Llevaba toda la tarde taciturno sentado en la arena de la playa. Miércoles vino y se sentó a mi lado, en silencio. De repente se tiró un tremendo pedo. Nos miramos, con cara de guasa, y nos partimos de la risa. Adoro a este tío.

1 de diciembre de 1783

2010-02-05T09:21:00.001-08:00

No he vuelto a ver a la gaviota. Me siento tan vacío...

30 de noviembre de 1783

2010-02-01T12:50:00.000-08:00

Juraría incluso que el loro no andaba muy lejos de la escena y se dio perfecta cuenta de mi encuentro con la gaviota. Desde ese día me mira con resquemor y no ha vuelto a insultarme.

29 de noviembre de 1783

2010-02-01T12:48:00.002-08:00

Sostener la mirada de ese modo era, en mi pueblo, un evidente signo de entereza y confianza en uno mismo. Pero nunca en una gaviota, como mucho las ovejas viejas te sostenían la mirada 10 segundos, pero no más.

28 de noviembre de 1783

2010-02-01T12:48:00.001-08:00

Es curioso, pero no he podido dejar de pensar en la gaviota desde ayer.

27 de noviembre de 1783

2010-02-01T12:46:00.000-08:00

Hoy, ya al atardecer, estaba sentado en la playa disfrutando de la brisa cuando una gaviota se ha cruzado caminando por delante de mí. Cuando me fijé en ella, me clavó la mirada y, sin dejar de caminar, me la sostuvo hasta desaparecer por detrás de las rocas.

26 de noviembre de 1783

2010-01-25T13:42:00.000-08:00

Ante la falta de una oveja y miel, Miércoles, con toda su buena fe, ha hecho ademán de mearme en la cara. Le he entendido algo así como que su madre se lo hacía de pequeño para curar la conjuntivitis. Yo le he explicado, y me da igual que no lo haya entendido, que ordeñaré al loro si hace falta.

25 de noviembre de 1783

2010-01-25T13:38:00.000-08:00

De pequeño mi madre siempre me ponía en el ojo un emplaste de leche caliente de oveja con miel para curar la conjuntivitis, pero aquí no veo de qué forma podré procurarme algo parecido. Tengo el ojo como si hubiera puesto en duda la moralidad de las madres de los presentes en el pub de mi pueblo un sábado por la noche.

24 de noviembre de 1783

2010-01-25T13:36:00.000-08:00

El bicho en cuestión debía estar relleno de pimienta molida y vinagre. Con lo que me supura el ojo podría encolar la barandilla del porche.

23 de noviembre de 1783

2010-01-25T13:31:00.000-08:00

Hoy me he levantado de mejor humor. La brisa traía aroma a jazmín y a mar, los pájaros píaban al sol y había desayunado un mango glorioso justo antes de que un mosquito se me metiese en el ojo derecho. El escozor también es glorioso.

22 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:15:00.001-08:00

Debe ser el francés el que se ríe de mí. Él al menos está solo y no con este lumbreras nativo.

21 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:14:00.004-08:00

Miércoles ha traído hoy una de las botellas de licor de coco que teníamos guardadas. Llena. He tenido que abalanzarme sobre él para que no la tirara al mar. Decía que era un regalo para el francés.

20 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:14:00.003-08:00

Mierda de destino, ni siquiera puedo reirme de los que están peor que yo.

19 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:14:00.001-08:00

Definitivamente, yo tengo peor suerte. Esta mañana, tras 16 horas de deambular por la bahía, una ola ha destrozado la botella contra el arrecife.

18 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:13:00.004-08:00

Voy a hacer la prueba. Esta tarde, con la marea alta, tiraré la botella de nuevo al mar. He metido una segunda nota con el texto: “Estimado gabacho, estamos jodidos”.

17 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:13:00.003-08:00

No sé quién tiene peor suerte, si el francés o yo. Probablemente yo, si tiro otra vez la botella al mar estoy seguro de que le volvería de vuelta a él.

16 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:13:00.001-08:00

Le he explicado a Miércoles el contenido de la nota. Él me ha preguntado por qué no vamos a buscarle.

15 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:12:00.002-08:00

Si Francia está llena de tipos como el que escribió esta nota, no me extraña que la guillotina no pare de trabajar.

14 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:12:00.001-08:00

Esta mañana la botella misteriosa ha llegado por fin a la playa. En su interior había un papel que reza: “Pog favog, ayúdenme, estoy solo y atgapado en una isla desiegta en medió del oceanó”.

13 de noviembre de 1783

2010-01-18T05:10:00.000-08:00

Hoy he visto entre las olas una botella que no reconozco como mía. La resaca la mantiene alejada de la playa, pero estoy sumamente intrigado por su procedencia.

12 de noviembre de 1783

2010-01-11T14:19:00.000-08:00

Al día siguiente del infierno, hayas decidido recurrir a las ortigas o no, la sensación se asemejaría a como yo me imagino el purgatorio

11 de noviembre de 1783

2010-01-11T14:15:00.000-08:00

El infierno es cuando, una vez finalizado el acuclillamiento del paraíso, te das cuenta de que a mano sólo tienes ortigas.

10 de noviembre de 1783

2010-01-01T04:03:00.000-08:00

El paraíso es una cálida playa de blanca arena y aguas cristalinas donde sueñas, acuclillado entre la maleza, lo maravilloso que sería todo si no te estuvieras yendo por la pata abajo.

9 de noviembre de 1783

2010-01-01T04:02:00.000-08:00

Se ve que la langosta no me quedó a mí mucho mejor. Cagalera en ciernes...

8 de noviembre de 1783

2009-12-21T04:35:00.000-08:00

El cocido de langosta que preparó ayer Miércoles me sacó de mi hamaca y de mi marasmo. No por bueno, sino por malo. Tuve que hacerme cargo yo de la comida para no morir de una indigestión. Ya le dije que tiene suerte de no ser cristiano, porque se habría ganado directamente el infierno con semejante guiso.

7 de noviembre de 1783

2009-12-21T04:33:00.000-08:00

2º día de resaca: el desánimo da paso a las ganas de no hacer nada. Miércoles, sin embargo, se ha levantado con ganas de barrer y cocinar. Estos infieles y sus costumbres bárbaras...

6 de noviembre de 1783

2009-12-14T14:35:00.000-08:00

También es verdad que en mi amada Escocia, una vez solventada la resaca, volvías a ver el verdadero rostro de las chicas. Aquí, sin embargo, queda el recuerdo de las bellísimas ninfas que nos acompañaron durante 4 días de licor de coco... y duele.

5 de noviembre de 1783

2009-12-14T14:31:00.000-08:00

Después de una gran borrachera siempre hay dos sensaciones simultáneas: el arrepentimiento (no vuelvo a beber) y la añoranza (todo era más bonito cuando estaba borracho).

4 de noviembre de 1783

2009-12-12T03:29:00.000-08:00

He pasado la noche añorando mi vida anterior en compañía de una rubia moza de generosos pechos. Mientras la tocaba, ella posaba al loro en su hombro y le hacía mimos mientras me contaba lo que amaba a los pájaros. Miércoles se ha pintado la cara con tierra y baila de forma inconexa junto a una hoguera, con el machete en la mano. Grita algo asó como "e ohó... e ohó..."

3 de noviembre de 1783

2009-12-12T03:25:00.000-08:00

Tengo el santo remedio para el dolor de cabeza. Seguir tomando licor hasta que desaparezca y una barcaza llena de lozanas doncellas desnudas se acerque desde el horizonte arrojando pétalos de rosa a su paso.

2 de noviembre de 1783

2009-12-10T13:46:00.000-08:00

Y hoy celebramos San Nosotros Dos. Hasta el loro se ha sumado a la fiesta y canta con nosotros. O el licor nos lo hace parecer. Probablemente seamos nosotros los que graznamos como el loro, ya que Miércoles ni siquiera se sabe la letra del "Scotland, beloved homeland".

1 de noviembre de 1783

2009-12-10T13:44:00.000-08:00

Seguimos teniendo licor por galones. Entramos en el tercer día de festejos. Hoy celebramos el día de Todos los Santos.

30 de octubre de 1783

2009-12-10T13:42:00.000-08:00

A juzgar por su forma de beber, Miércoles jamás ha dudado de que en este universo no hay más orden que el que uno se imponga. Llevamos 24 horas completamente borrachos y la vida comienza a ser un poco más llevadera.

29 de octubre de 1783

2009-12-10T13:38:00.000-08:00

Hoy por fin tenemos el licor. Estupendo para celebrar que hoy es domingo. Aunque al Señor que aquí nos dejó abandonados a nuestra suerte lo mismo le daría que fuese martes... Ante estos comienzos de duda acerca de la existencia de un Orden en el universo, Miércoles y yo hoy la pillaremos a nuestra salud.

28 de octubre de 1783

2009-12-10T13:36:00.000-08:00

Aunque la experiencia adquirida en mi amada Escocia, tras años de arrítmica ingesta de whisky, no me da pie a esperanzarme en demasía.

27 de octubre de 1783

2009-12-10T13:34:00.000-08:00

El licor de coco ya casi está. Creo que mañana podremos darle curso a través de nuestro tracto digestivo superior. Espero que después discurra por el inferior de manera más sutil que la madre fruta que le precedió hace unos días.

26 de octubre de 1783

2009-12-10T13:33:00.001-08:00

Aunque bien es verdad que me temo que tiempo me sobre en esta isla para poder hacerlo. Quizás separe una botella y la entierre a ver en qué queda dentro de un par de lustros.

25 de octubre de 1783

2009-12-10T13:29:00.000-08:00

El improvisado alambique comienza a destilar el agua de coco. No esperaremos 10 años a que envejezca en barrica de roble, eso téngalo el lector por seguro.

24 de octubre de 1783

2009-12-10T13:27:00.000-08:00

La ingesta de cocos me ha vaciado por dentro. Gracias a las hojas de nenúfar de la laguna vecina tengo el tercer ojo como un fresón maduro.

23 de octubre de 1783

2009-12-10T13:25:00.000-08:00

La diarrea sigue de forma imperturbable. No así mis intestinos. Miércoles está como nuevo, estos nativos infieles son hijos del mismísimo demonio.

22 de octubre de 1783

2009-12-10T13:22:00.001-08:00

Al aburrimiento se suma hoy la cagalera (lo del vientre flojo siempre me pareció un eufemismo que en esta isla no salva la dignidad de nadie). La gran cantidad de cocos necesarios para destilar el licor nos obligan a comerlos antes de que se pudran y su olor llame a nuestra playa a bichos de todo pelaje.

21 de octubre de 1783

2009-12-10T13:18:00.000-08:00

Lo peor de decidir destilar cocos es el tiempo de espera. Nos pasamos Miércoles y yo las horas sentados como pasmarotes ante el alambique, fabricado a base de cañas del manglar.

20 de octubre de 1783

2009-12-10T13:17:00.000-08:00

Hoy es un día tan tonto como cualquier otro. El estado de ánimo es el perfecto para ponernos a destilar agua de coco.

19 de octubre de 1783

2009-12-09T13:57:00.002-08:00

Bien es verdad que este hombre tiene una paciencia infinita. Por muchas barbaridades que le diga, él me mira, se encoge de hombros y sonríe. Al final le voy a coger cariño, verás tú...

18 de octubre de 1783

2009-12-09T13:57:00.001-08:00

Aunque bien pensado, es la única forma de desahogarme. Chillarle a Miércoles por señas no me llena.

17 de octubre de 1783

2009-12-09T13:55:00.000-08:00

Una ráfaga de viento me ha devuelto el diario de a bordo. Casi me da rabia, me apetecía descansar un par de meses de tanto escribir.

16 de octubre de 1783

2009-10-28T06:40:00.000-07:00

Mi diario sigue colgado y Miércoles sigue sin entender el concepto "licencia literaria" para mi caso. Ay, estos bárbaros nativos y su apego a las leyes de la física...

15 de octubre de 1783

2009-10-28T06:39:00.001-07:00

Miércoles me ha preguntado que si mi diario de a bordo está en lo alto del cocotero más alto ¿cómo estoy escribiendo esto? Le he explicado que no todo lo que se lee ha de ser verosímil, que uno se puede permitir ciertas licencias literarias.

14 de octubre de 1783

2009-10-28T06:38:00.001-07:00

Esta mañana se me ha quedado el diario de a bordo colgado de un cocotero gracias al cleptómano del loro. El más alto de todos, por si el bicho no lo había hecho a posta...

13 de octubre de 1783

2009-10-13T11:35:00.000-07:00

Estos días estoy entretenido. La lluvia me ha levantado un poco el ánimo. Pero de vez en cuando vuelve la gran pregunta: ¿Hasta cuándo durará esto?

12 de octubre de 1783

2009-10-12T11:08:00.000-07:00

Cómo me gusta tener agujetas...

11 de octubre de 1783

2009-10-11T05:28:00.000-07:00

Va saliendo el sol, el licor de coco no ha dejado resaca y la brisa es estupenda. Creo que hoy jugaremos un rato a mi recientemente inventado footcoconutleaf.

10 de octubre de 1783

2009-10-09T23:36:00.000-07:00

Los árboles, la playa, el mar, la madera de la cabaña, la hierba... todo huele fenomenal después de la lluvia. Hoy me siento con ganas de hacer algo.

9 de octubre de 1783

2009-10-09T11:07:00.001-07:00

Hoy la tormenta ha comenzado a alejarse. Incluso durante un buen rato ha dejado de llover. Quizás esta noche Miércoles y yo nos tomemos un licor de coco.

8 de octubre de 1783

2009-10-08T13:37:00.000-07:00

Poco a poco, Miércoles va adaptándose a la vida en la cabaña. Hoy, ante el impenitente aguacero que nos asola desde hace días, ha preparado un delicioso té con vainilla. Nos lo estamos tomando en las sillas del porsche, mirando al océano horizonte.

7 de octubre de 1783

2009-10-07T11:38:00.000-07:00

En estos días tormentosos me da por pensar. A veces pienso cosas que no debería. Lo peor del futuro es que, a pesar de estar convencido de que no será bonito, el tiempo te lleva inevitablemente hacia él. Así que será mejor hacerse a la idea.

6 de octubre de 1783

2009-10-06T04:33:00.000-07:00

En días así sí le entra a uno la añoranza. Se da uno cuenta de que la felicidad es una chimenea, un buen libro y una taza de té.